* * *
Снова осень у меня.
И в привычном темпе бодром,
Взятом , вот уже два дня,
Я дышу ее приходом.
У разлуки коротки
Руки. Ей не дотянуться
К горлу, пьющему глотки
С атлантического блюдца.
Перепутав сахар, соль;
Север, юг;
обрыв песчаный
С горизонтом;
радость, боль --
Ничего не различаю.
Только в очень далеке,
О котором ни полслова,
В чьей-то теплится руке
Рыжий ворох игл сосновых.
1992
|